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登高的重阳节过后，秋便渐渐地凉了，遍插茱萸，我们终是在异乡漂泊的人。有一晚儿子和我聊起故乡，茫然中才觉得自已离故乡远了，甚至于还有点陌生了，就像是秋天里飞走的大雁，故乡只成了心中的一个影子。
秋凉了，露也浓了，早上起来的时候田野笼罩着白茫茫的雾。时光淡远了，记忆也淡远了，独独只有父亲花白的头发和母亲走路时微拐的背影是清晰的，这种清晰是故乡的路标，让我在大雾朦朦的人生路上不至于迷失方向。
痛着的往事是茶的水温渐渐凉了，而飘出来的氤氲却透出茶的馨香，人生的回味其实比经历更重要。走出那个村庄我才知世界的阔大，但在感觉这种阔大的同时也会有一些无奈的感伤。很多的夜晚我都会在异乡的天空下冥思苦想，这月色和人都是同样的，为何心境却不同了呢？所有的爱与恨都随流水漂走了，满室的青烟能还原一个真实的父亲，唠叨的碎语能让一个母亲再现，异乡的我常用这种梦幻般的手段怀念着真实，怀想着那些曾经厌倦的时光。
还得走，不能停下脚步！城市在陌生中熟悉，又在熟悉中放弃了，这个过程还得坚持，当我倦了，我会倚一方山水静养心灵，但现在还为时尚早。有一次儿子跟我说过这样一句话：奶奶说爸爸是属于外面的人。我不知道当时我妈说这话时的感受，但我听后的确是有些难过的。是的，在这个过程里我是忽略了很多东西，而这些我所忽略的东西又是何等的珍贵啊！
收割后的田野在秋日里多少有些荒凉了，村庄也随着寒冷的来临而日渐平静了。炊烟在暖阳下懒懒地圱起，让一些心动从底层翻了出来。园子里的青菜油绿起来了，池塘里的荷叶枯死了，孤零零地立在水面，有时那枯叶上还会有一层白霜，昭示着冬天已经近了。晒谷场上都是金灿灿的稻子，阳光的作品布满一地，让亲人们踏实而满足。沉甸甸的日子在初冬的风里渐渐飘远，一声狗吠把白云唤醒了也把炊烟唤醒了，日子随太阳短去暗去了。
总在想一些细节的问题，读小学时的那个女班长，垂着两根又黑又粗的辫子，两颗黑葡萄般的眼睛总让我三心二意，她的豪言壮语让我在以后成长的过程里总和她暗暗较劲，只可惜她的话落空了，倒是我带着一帮人在异乡开辟了一个天地，而她只成了一个默默无闻的乡村教师，坚守着她最后的承诺。
路走远了就要回顾一下。白云苍狗下的故事凝成的雨滴让秋夜漫长冬夜沉寂。红蜻蜓在夜里放飞滋长出江南的秀色，生命中的女子有时会一起棸在某个夜晚，让热血在寒冷中燃烧。江南的柳故乡的竹都是风景里的灵魂，唯有初恋的那个女子是一弯冷月悬在异乡的床头让我不敢回望。
是命定的浮萍，故乡的根让我吸足了养分却被异乡收割着。人也是一种庄稼。谁又能肯定地说我们不是上帝种下的庄稼，我们的出生．成长．成熟就是上帝在种植我们，我们的死亡就是上帝在收割我们。我们接受阳光的温暖，但说不定阳光也从我们身上得到了另一种东西，只是我们不知道罢了。世界是无穷尽的，这里面会有许多的 谜，而且一时也破不了。
一个人既是远走他乡许多年，他身上也会带着故乡的一些东西，我们从一个地方走到另一个地方身体总会有所抗拒，这就是人们常说的水土不服。谁都会有，只是有些人轻有些人重。可既是你在外生活了很多年，你回到故乡就不会有这种水土不服的现象发生，因为从生下来的那一刻起我们身上便有了与这片土地和山水相连的情愫，这是不可否认的。
田野空了，那些脱掉了稻谷的禾杆成了干草，一垛一垛的堆在屋檐下，这是乡村一年的燃料。在乡下长大的孩子谁都绞过把子，绞把子就是把干稻草绞成一个团子，好往灶膛里放，也便于堆放。绞把子需要绞把筒，竹筒和绞轴转动时会发出像二胡一样的声音，乡下的孩子就是在这种简朴的音乐里长大的。绞把子需要两个人，一个人扎草，一个人绞，虽然单调但在秋后放睛的日子随处可见，尤其是初冬的午后，这样的音乐此起彼复，很是热闹。你会从这场景中想到火的温暖，那种温暖是稻草贮存的阳光，是禾苗为我们的最后一次奉献。
以后的故乡就被白雪覆盖了，在那些长长的冬季里，激情被埋进了地里，等待岁月来发酵，当春风吹开了冻土，日子便会仍旧香醇起来。
我的故乡就是这样在岁月的更替中离我越来越远，远得也呼喊也迢遥飘远了。
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